Homenagem ao velho safado

Perto da minha casa tem um boteco bem capenga. Escuro, sujo, com uma portinha de nada, sempre vazio, o balcão baixo...

Logo que me mudei pensei "Bukowski devia beber num lugar assim". E desde então meu sonho era beber nesse bar. Mas eu precisava estar naquele dia que vc se sente a mosca do cocô do cavalo do coadjuvante do filme B, pq não se desperdiça um lugar assim.

E o dia chegou. Eu era a mosca. E como eu vivo com um homem que me conhece bem, depois de me perguntar "Quer jantar fora?", "Quer um doce?", ele pára e me diz: "Vc quer ir lá no bar do Bukowski, né?".

Bingo!

Entramos, sentamos. Vejam bem: pedimos pinga, pq não sei vai ao boteco mais podrão para tomar uma smirnoff ice (aliás, eles nem devem saber o que é isso lá).

O lugar era iluminado por umas seis ou sete lâmpadas redondas, coloridas. E elas eram velhas, muito velhas. O balcão, a pia eram de um metal amassado, mas limpinho (microscopicamente é outra história).

Eu me peguei pensando quantos ratos devem morar lá e se aquilo é o que a gente vê, como será a parte só dos funcionários.

Uma maquininha daquelas que vc coloca moedas e perde sempre, um pagode alto e intermitente. O mais estranho: naquele lugar velho e judiado, uma televisão novinha, que trasmite non-stop uma imagem estática, de um copo lindo cheio de cerveja e uma garrafa trincando de gelada. Uma coisa tão bonita no meio daquilo!

Entre um gole de pinga e outro, reparo nos dois rapazes namorando do outro lado do balcão e numa moça cheia de penduricalhos que dançava e conversava com o senhor de boina, italianão de mais de setenta anos atrás do balcão.

Nada como segurar um copo sujo de pinga e reclamar da vida num lugar velho e vazio. Eis que a moça dos penduricalhos vem pedir um cigarro. Acendi o cigarro para ela (meu namorado jura que era ele) e depois de agradecer ela me diz "Amiguinha, hoje a noite é nossa! Hoje é noite de lua azul!". E saiu dançando de novo pelo bar vazio.

Terminamos de beber (eu sou uma fracota e não aguentei a pinga toda) e fomos pra casa. Eu já estava 97% melhor.

E a lua estava azul.

Bukowski que sabia das coisas...

Na minha época...

Rádio é a pior coisa do mundo. Pronto! O começo do fim foi a 89 virar JovemPan.

Todas as rádios tocam as mesmas músicas, ou hoje todas as músicas são iguais, sei lá.

Hoje de manhã, como é dia santo, tocaram "And I love Her" e eu quase chorei de emoção, pq depois de uma semana ouvindo Fresno, Snow Patrol, Capital, Fergie e Rihana...

Mas as notícias são boas after all. As piores músicas do mundo já foram feitas, então não tem como ficar mais feio. Sério!

Já ouviram Snow Patrol e aquela música que parecia legal qdo tocava no comercial do E.R.? Fui eu bonitona baixar a música pq o comercial só tocava um trechinho. Ouvi a música inteira esperando a hora em que ela ia ficar boa, mas nada. O pedaço que colocaram no comercial são os 15 segundo finais da música. Nem fazendo amor que valem os outros três minutos que alguém fica trocando entre duas notas num tecladinho colorido.

Agora me diz: como que a pessoa tem a pachorra de falar "Compus uma música!" depois de ficar repetindo a mesma frase e as mesmas duas notas? Tiririca fazendo escola! Só digo que apaguei aqueles 3 mega e meio imundos da minha máquina.

Aí vc muda de estação e tá tocando aquela música linda: " CantaaaAAaando! E mais do que isso gritaaaAAAaando!". Não! Que abduzam o Fresno! Vc muda mais uma vez e e Rihanna tá pedindo pra vc entrar embaixo do "âmbarrrela-ela-ela". Medo!

Ou eu estou velha ou as coisas realmente mudaram muito de uns dois anos pra cá. Ou eu simplesmente sou uma chata pq fui adolescente na época que o Green Day era bom e o Smashing Pumpkins ainda existia.

As meninas de hoje piram nos caras que choram de amor, com franjas e olhos pintados. Ai que saudade da época em que Seattle era tudo o que tocava no rádio. Por isso que eu não posso com festa junina. Homem de camisa de flanela é o que há...Eddie Vedder, Scott Weiland, Kurt, Chris Cornell...

[Ouvindo "Interstate Love Song", pq não se fazem mais músicas como antigamente e eu virei aquelas tiazonas que reclamam da nova geração]